viernes, 22 de julio de 2016

lluvia ácida



caen
las
palabras
y
no
hay
quien
las
recoja

fungicidas
se expanden
en las comunidades subarbóreas
en las lágrimas de una fingida congoja

como que no sabía lo que iba a pasar si lo hacía

la tierra se nutre de cualquier líquido:
que sea agua o sangre
da lo mismo

miércoles, 25 de mayo de 2016

encontré

unos hongos
creciendo
sobre madera muerta

comí varios
pero no me pregunté
si eran alucinógenos 
 tóxicos
o en el peor de los casos
comestibles

así ha transcurrido
la vida que encontré

martes, 10 de mayo de 2016

memoria
















¿te acuerdas?

dices que sí pero solo estás imaginando la descripción que te dan

si pudieras entrar en un recuerdo te darías cuenta de que son como pinturas
que tú mismo pintas con tus ojos cada vez que intentas mirarlas

como el dilema de los científicos: el observador del experimento altera el resultado final
como el dilema de los humanos: se vive solo el presente y los intentos de recuperar el pasado

recordar es nombrar constelaciones alineando los ancestraeles cadáveres de las estrellas que vemos


Adaptación


¿Quién hubiera dicho
que costaría tanto adaptarse
a las circunstancias
para las que fui preparado
desde antes
de nacer?

En el fango se genera una herida 
cada vez que alguien lo transita 
pero el tiempo lo sana todo 

Que sea difícil no significa que sea imposible
y quedan miles de años para seguir intentándolo

martes, 19 de enero de 2016

se puede escribir en cualquier lugar



quizás debería hacerlo
en los momentos 
de ansiedad
mirando como se marcan las letras
poco a poco sin que por mucho madrugar
salgan más temprano
en los momentos de depresión
para exorcizar a los demonios
que se me cuelgan del cuello
en los momentos de disociación
reencontrarme conmigo mismo
en el lugar donde me separo
y el lápiz me hace: 
indentidad en tintita 
pero...
¿a quién le escribo¿
me pregunto y
respondo a tentativas
supongo que a mí
o a lo que hay de mí 
en los otros:
identidad en tinta
para ellos

quizás no debería dejar de escribir
aunque se me caigan las manos

¿y qué puedo decir sobre el mundo y quienes lo habitan?


convivimos
y la única sangre
que he derramado
es la mía:
soy un pseudo-suicida
encandilado con las luces
de la ciudad
antes de soltarse
y estoy atado por lazos
que finalmente impedirán que caiga
hasta el aberno, el sueño eterno,
el esperado abrazo con Morfeo
escuchando las canciones de Orfeo;
pero yo recuperé a Eurídice
porque no miré atrás
hasta estar seguro
que puedo llevar el pasado
del mundo en mis manos
no hay puntos sin luces
aunque cierre los ojos
y esto como que me tranquiliza un poco

tengo al fin algo que decir
sobre al menos un habitante
y un aspecto del mundo que habita:
hay lazos
yo soy ellos
tanto como los demás

¿qué son los demás?

w7he:

Hello ♥

los demás
son
otros modos
de ser yo